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Sul ciglio quieto dell’ultimo tramonto
siede l’uomo, con le mani stanche,
a sfogliare le pagine smarrite
di giorni che furono e che più non sono.
Rivede errori incisi come crepe,
occhi sfuggiti, amori lasciati cadere
come foglie in un autunno precoce,
occasioni consumate dall’inerzia.
Il cuore gli pesa di rimpianti,
ma in quel silenzio, limpido e fermo,
affiora un pensiero come luce sottile:
“Questa è stata la mia vita,
nessun altro l’ha scritta al posto mio.
Ho scelto io, passo dopo passo,
la strada tortuosa che mi ha condotto qui.
E se ho sbagliato, ho pur sempre vissuto:
nessuna catena, nessun copione,
solo il mio respiro, il mio cammino.”
E allora sorride, con la pace negli occhi,
accogliendo la notte che avanza
come l’ultima scelta
di un uomo che ha osato essere se stesso.
